Artículo publicado el domingo, 25 de Octubre de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«El amor que sientes por alguien debería morir con ese alguien. La frase, dura como pocas he oído en mi vida, me la dijo hace poco mi señora madre, que, como toda abuela principiante, de pronto se siente cualificada para ponerse a sentenciar.
Y como quien no quiere la cosa, nos pusimos a hablar de cosas de las que nunca hablamos. Y cuando ya me había olvidado de la primera frase, volvió a darme otro sopapo en forma de sujeto, verbo y predicado: por qué los seres humanos no conversamos casi nunca sobre lo realmente importante, y le dedicamos tanto tiempo a decirnos tonterías. Y volví a sentir como temblaban mis rodillas bajo la mesa, mis labios sobre mis dientes y el suelo entero bajo mis pies.
Los vacíos. Esos vacíos que en realidad están llenos. Esos trasteros donde jamás llega la luz. Es el punto G de la vida; todos sabemos que existe, pero a la hora de ponerse a ello casi nadie sabe dónde está. Por eso son unos grandes desconocidos. La antimateria de la rutina. Nuestro desván emocional. Los huecos de nuestra biografía, donde ponemos todo aquello que duele demasiado tener que recordar.
Cada vez me doy más cuenta de que la verdad sobre cada uno de nosotros se esconde entre esas rendijas de realidad. Porque juega al escondite con nuestra consciencia, porque se sabe inoportuna e inconveniente, porque es la única que conoce todo aquello que no nos conviene desempolvar.
Por qué no hiciste aquello que querías hacer. Por qué no dijiste lo que deberías haber dicho. Qué hubiera pasado si hubieras contestado sí. O si te hubieras plantado allá. Ese amor que no perseguiste. O aquél del que no te supiste apear. Esa carrera que no estudiaste. Las cosas que jamás nos explicamos como pareja. Los lugares hacia donde nunca nos convino mirar. El día que decidas desempolvar cualquiera de esas preguntas, apártate porque la onda expansiva puede ser letal. O no.
Si lo piensas demasiado, nos pasamos la vida en un antónimo insustancial. Son los llenos vacíos. Vacíos de gente relevante para nosotros. Vacíos de momentos que recordar. Llenos de nadería. Y tal y tal. Bla. Bla. Bla.
Ya, ya sé que no todo ni puede ni debe ser intenso. Hay estupendos tan estupendos que han llegado a morir de trascendencia. Aquí yace otro hipster de la gilipollez abusiva. Descanse en paz.
Y sin embargo, a lo largo de una misma vida, si tienes suerte y como mucho, tendrás dos o tres conversaciones memorables. Serán conversaciones que jamás habrás planificado. Serán momentos que vendrán disfrazados de uno más. Pero en cuanto te ocurran, o mejor dicho, en cuanto ya hayan ocurrido, los reconocerás, sin fisuras, sin lugar a dudas, con absoluta claridad. Son conversaciones que cambiarán el curso de las cosas. Son nuestros verdaderos puntos de inflexión. Jornadas de forma convexa que se volverán cóncavas al recordar.
A toro pasado no te preocupes que ya intentarás darles significado, algún sentido y sobre todo, una intención, un porqué. En realidad pasó porque yo lo quise, porque no lo evité o mejor aún, porque tenía que pasar. Tú no eres Aries? Pues a los Aries les pasan esas cosas. Sobre todo los que tenéis ascendente en la cuarta casa. Otro hipster al hoyo. Y tal y tal. Bla. Bla. Bla.
Por eso hoy quiero invitarte a explorar tus vacíos llenos. Sentarte ante alguien que te importe y atreverte a decirle aquello que jamás supiste admitir. Dejar de esperar a que pasen las cosas. Y por una vez en tu vida, forzarlas a hacer que ocurran. Empujarlas a pasar.
El gran Joaquín Lorente decía que triunfar es llenar vacíos.
Yo lo llamo el Teorema de Nacho Vidal.»
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Publicado el miércoles, 21 de octubre de 2015, en ElPeriódico.com.
«Pí. Pí. Pí. En un auto nuevo. Pí. Pí. Pí. Pero no me importa. Pí. Pí. Pí. Porque llevo torta. Pí. Pí. Pí. Si tienes más de 30 años, trata de leer estas líneas sin canturrearlas. Y si tienes menos, búscalas en Google o mejor aún, en Youtube. La he cambiado un poco, sí.
Porque vale, igual el coche no es del todo nuevo, pero si tenemos en cuenta que lleva menos de 40 años de democracia, como estado aún nos podemos considerar unos pipiolos. Así que lo llamaremos de ocasión. Mentiremos para venderlo y añadiremos que su estado es impecable. Que siempre ha dormido en garaje. Y eso sí, con alguna que otra rayadita a la altura de Catalunya.
Los que vamos dentro somos nosotros, y más que de paseo, del viaje que nos ha pegado la crisis esta que se pegó como hongos en una piscina pública: nadie sabe muy bien de quién los pillamos, pero no hay manera de que se marchen. De ahí lo de la torta, que como es una canción infantil no podemos hablar de soberana hostia.
Y sin embargo, y a pesar de todo, es al volante donde está ocurriendo el merdé. Se aproxima un posible cambio de conductor el próximo 20D. Un bájate tú que ya me pongo yo un ratito, siendo un ratito cuarenta y ocho meses y un día.
De un lado, dos partidos que ya agotaron su carné por puntos de sutura. Llevan tanto tiempo turnándose, que incluso han olvidado las normas de tráfico, o mejor, las han interpretado como les ha dado la gana. Se han saltado líneas rojas, continuas, varios ceda al paso y más de un stop.
La corrupción es otra forma de pensar que te puedes saltar todas las reglas porque al fin y al cabo, nadie te va a pillar. De hecho, cada vez que les pillaban, sobornaban al urbano de turno para hacer como si aquí no hubiera pasado nada. Los pasajeros hemos descubierto con estupor que encima conducían bien borrachos de poder, y que nadie tuvo los arrestos de hacerles soplar a tiempo. ¡Viva el vino! Déjeme que beba tranquilo, mientras no ponga en riesgo a nadie…
Por si eso fuera poco, el que nos ha traído hasta aquí lleva los últimos cuatro años con el freno de mano puesto. Anclado en el no diálogo, en los recortes, en el sí a todo a Frau Merkel y en la recuperación de los grandes números, tan grandes que jamás han cabido por el coladero que llegaba a la gente de a pie. Y es que claro, cuando estás parado y dentro de un coche, lo que tienes ganas es de joder.
Pero es que del otro lado están los novatos. Puede que tengan muy empollado el teórico, pero aún no se han sacado ni el práctico de ciclomotor. Y aún así, se postulan como única alternativa al volante. Uno no sabe si darles su confianza o una gran L verde en toda la espalda.
Comprenderán que haya veces que, más que de votar, lo que tengamos ganas los ciudadanos es de bajarnos.»
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Artículo publicado el domingo, 18 de Octubre de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«Tú vas conduciendo. Te aproximas a un paso de cebra. Y de pronto ves cómo un peatón corre para llegar a la vez que tú a las franjas blancas. Justo cuando le toca cruzarlas y tú obviamente le cedes el paso, ralentiza sus andares y lo cruza lo más lentamente que puede, tomándose todo su tiempo y el de todos los miembros su familia, que descansen en paz. Ahí lo tienes, mirándote desafiante, haciendo de cada paso hacia la otra acera una marcha triunfal. Y yo no sé a ti, pero a mí me da la prisa.
Tú llegas con prisa al aeropuerto. Has apurado más de lo que debías. Y el guardia de seguridad lo nota con esa especie de sexto sentido que tiene y empieza a desnudarte por fascículos y a deshacer tu maleta de mano, tomándose su tiempo, mirándote desconfiado, examinando cada objeto como si fuese la primera vez que lo ve y haciendo de cada prenda un ritual iniciático hacia la pérdida de tu siguiente vuelo. Y de nuevo a mí me da la prisa.
Me da la prisa con la gente que habla lento. Porque me dan ganas de acabarle las frases. Porque deberían emitirnos el trailer de todo lo que van a decir. Y luego si quieres te quedas a escuchar lo demás. La gente que se repite. Que sí, que con una vez que lo digas ya está. Ay.
Me da la prisa con la gente que te sirve lento. Porque aún no han entendido que el servicio es de todo menos slow. Que cada vez es más a tiempo real. Que si el consumidor lo quiere, lo quiere ahora, lo quiere ya. Y se buscará la vida por otro lado si tú no se lo das. A que parece evidente. Pues nah. Tan estúpido y ridículo como estrenar las películas dos meses más tarde que en su país de origen y luego quejarse de que la gente no esté dispuesta a esperarse a que haya una oferta legal.
Me da la prisa con la gente que llega siempre tarde a todos sitios. Porque son ladrones de tiempo que no volverá. Porque no tengo la culpa de su falta de previsión temporal. Y porque ya les doy cada vez menos minutos de margen. Ahora me levanto y me voy, cada vez más. Ya quedaremos otro día que te vaya bien quedar bien. Y ya está.
Las colas. Las salas de espera. Las musiquillas del call center. Pero es que también me da la prisa con algunos libros que leo. Les acabo dando cien páginas, no más. Y a ciertas películas, algo menos de la mitad. Si no me han enganchado para entonces, no sólo las dejo, sino que me ocupo personalmente de que nadie gaste su tiempo y su dinero en ellas. Que la vida no está para regalarse en aquello que no te aporta nada. Muy poca gente se merece que tú te dediques a esperar.
Igual es que me queda cada vez menos tiempo que malgastar, pero me da la prisa. No es que no sepa apreciar los tiempos muertos, la lentitud necesaria de algunas cosas y el ritmo necesariamente pausado de una evolución natural, que es más bello cuanto menos corre. Es que tengo derecho a decidir a qué me espero y a qué no. Si cada cual lo decide, es genial. Sentarse y reflexionar, como decía Vinicius, sentir el mundo rodar. Pero si es otro el que lo decide por ti, entonces es cuando me pongo malo, es cuando todo mal.
Es lo que yo llamo el Síndrome del Ahora Te Vas a Enterar. Gente que no ha acumulado en su vida todo el poder que ambicionaba, y que tiene que ir descargando su frustración de a poquito sobre los pobres e ilusos mortales que, aunque sea por un instante, dependen de su mediocridad. Ojo, y si eres famoso, conocido o tienes pinta de serlo, todavía más.
A todos ellos, a los que nos roban minutos para hacerse valer, va dedicada mi columna de hoy.
Gracias por ese cursillo exprés de paciencia aplicada que nadie os había pedido. Sois unos maestros en el noble arte de malgastar el tiempo ajeno, ejemplo vivo de la Marca España, y lamento profundamente que nadie de la Administración del Estado haya apreciado aún vuestro inmenso talento para algún puesto de mucha responsabilidad, tipo alguna Cartera Ministerial.
Espero que, como mínimo, tanta incompetencia os ayude a desgravar.»
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Publicado el miércoles, 14 de octubre de 2015, en ElPeriódico.com.
«Durante el concierto de U2 el pasado viernes, hubo un momento mágico en el que un Bono un tanto pasado de carnes y algo mayor incluso para hacer de Bono -aunque con el talento intacto-, se marcó un snippet del “Send in the clowns”, quizás una de las más bellas melodías jamás compuestas.
Sólo unos días después, se me ocurrió ironizar en Twitter sobre el Día de la Hispanidad, sobre el ministro Morenés y sus ganas de sacar los tanques, pero también sobre el hashtag #NadaQueCelebrar. Y la que me cayó -por ambos lados- fue de palomitas al microondas. El caso es que me reí mucho, pero también me hizo pensar que hoy, en España -y ya no digamos en Catalunya-, el título de Sondheim cobra un sentido más literal que nunca.
Por eso reivindico, send in the clowns. Porque mira si estamos mal que hasta el término “payaso” se ha convertido en un insulto.
Send in the clowns. Porque reír se ha convertido en un deporte de riesgo. Allí donde hay alguien manufacturando risas, siempre aparece el típico perdonavidas agitando el garrote de la demagogia. Con lo mal que está todo, claro, como a ti te va todo de lujo. Serás cínico, ricachón capitalista, exigir risas cuando hay gente que lo pasa tan mal. Cuánto daño ha hecho el rictus de Podemos.
Cálmese, hombre, cálmese. Si precisamente, igual lo que estoy defendiendo es que la gente que peor lo pasa sea la que entone la primera carcajada. Hacia los de arriba, hacia los que les han quitado todo. Que se rían de ellos y que, por un momento, hagan lo que más le jode al poder, dientes, dientes, que les ridiculicen y les demuestren que hay cosas que jamás les podrán quitar. La sátira ha sido siempre el arma de la clase media. La ópera bufa fue siempre cosa de masas. Los ricos temen la risa del pueblo más que una troika. Iceta, mira, no bailes más.
Send in the clowns. Censores de sonrisas ajenas, son ustedes el Jorge de Burgos de El Nombre de la Rosa. Me recuerdan a la Semana Santa franquista, cuando se prohibía radiar música que no sonase fúnebre. “Hay cosas sobre las que no se puede bromear”. Así empiezan todas las dictaduras, los fundamentalismos y el retroceso social. Cuando el humor no es incorrecto, no es tal.
Send in the clowns. Porque necesitamos reírnos no menos, sino más. De todo y de todos. Quien censura cualquier broma está convirtiendo nuestra libertad en una pantomima de las que no hacen ni puta gracia. Da igual que sean unas caricaturas heréticas o el discurso antinacionalista de un galardonado director de cine. Si intentaban hacernos sonreír, debemos aplaudirles siempre y en todo caso, aunque no lo hayan conseguido. Sobre todo si no lo han conseguido.
Más Mongolia. Más Intermedio. Más @GerardoTC. Más Voltaire. Puede que no me haga gracia que te rías de eso, pero defenderé con mi vida tu derecho a hacerlo.»
Artículo publicado el domingo, 11 de Octubre de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«Todo suma. Lo bueno, lo malo y lo regular. Aprendemos a agregar antes que a hacer cualquier otra cosa. Agregamos experiencias, agregamos conocimientos, agregamos personas en nuestro camino que en un principio nos pensamos que nunca jamás van a dejar de estar. Mentira, pero da igual.
Sumamos años de uno en uno y a la cifra resultante la llamamos edad. Sumamos sonrisas y lágrimas para más pañuelos de los disponibles. Princesas y ranas. Guerra y paz. Sumamos cosas que no encontraremos hasta la próxima mudanza. Sumamos todas las cosas que nos dijimos y nos las dijimos mal. Sumamos reproches. Arrepentimiento. Remordimientos. Fatal. Y para abusar de esta anáfora aditiva y adictiva, sumamos y me llevo una hostia. Y otra. Y otra más. Porque jamás paras de contar. Aunque te descuentes del todo. Aunque ya no sepas ni por dónde vas.
Sumamos dejes. Frases hechas. Coletillas que la vida nos pega. Historias a nuestra vida en continua explicación. Biografías en constante evolución que de tanto en tanto decidimos reeditar. A la gente les contamos una milonga cada vez mejor contada. Si te gustó mi vida hasta la última vez que nos vimos, espérate que ésta te va a encantar. Porque en cada último episodio hay siempre un giro inesperado. Porque siempre irrumpe un tenemos que hablar. Porque sumamos héroes y también villanos. Historias para no aburrir. Y así, de milonga en tango, sumamos más y más razones para no tener que cambiar.
De modo exponencial vamos aprendiendo la distancia entre sumar y acumular. Porque cada cosa que entra desplaza a otra que deja de importar. Gestión eficiente del stock de nostalgia. Sistema FIFO sentimental. Y sumarlo todo desde tan joven tiene siempre una parte oscura, que es nuestra capacidad -también creciente- de restar.
La primera resta que realizamos es la necesaria diferencia entre lo que teníamos antes y lo que ahora hay. La comparación es siempre tan odiosa porque o bien te hartas de lo que te sobra, o bien echas de menos lo que ya no está. Ya, ya sé que nadie es mejor que nadie. Pero a todo el mundo se le puede comparar. Y ahí perdemos lo que otros ganan. Y ahí ganamos aquello a lo que no sabíamos que podíamos aspirar.
Restamos cada vez que nos despedimos. Aunque lo más asombroso de todo es que por mucho que restes, jamás esta resta dará cero. Siempre hay algo de lo que te puedes alegrar. Aunque sólo sea la capacidad de seguir creciendo y calculando. Que no está mal.
En algún momento, si tienes suerte, te llegará el momento de dividir. Partir tu vida como mínimo en dos. Hacer inventario y separarte de tu otra mitad. Y no hablo sólo de tu colección de vinilos. Hablo también de tus amigos, ya nunca más imparciales. De tus lugares favoritos. Del hotel de tus sueños. De todas las sonrisas ligadas a cualquier ciudad. Hablo de recuerdos en custodia compartida. Hablo de complicarte las fiestas de navidad.
Porque es que hay gente que no necesita dejarte, pues te divide incluso cuanto está contigo. Y tendrás que acabar con relaciones impasibles si no quieres romperte de tanto estirar. Cuando duele irse, pero quedarse duele todavía más.
Y entonces, de nuevo con muchísima suerte, puede que algún día te encuentres a alguien con ganas de juntarse contigo para multiplicar. Alguien que no te juzgue más allá de lo imprescindible. Alguien que no tenga ganas de estar contigo para cambiarte por otro. Alguien que entienda que para que una relación tenga sentido, es imprescindible que juntos no seáis menos, sino más. Cualquier múltiplo de vuestra vida en soledad. Alguien a quien le guste tu yo de ahora, no aquél del que te quiere disfrazar.
Lo peor que te puede pasar es que de pronto, un día y sin previo aviso, te multipliquen por cero y tengas que volver a empezar. Pero incluso entonces, recuerda lo que te he dicho al principio del texto, por si lo llegaras a necesitar.
Todo suma. Lo bueno, lo malo y lo regular.»
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Publicado el miércoles, 07 de octubre de 2015, en ElPeriódico.com.
“Una cosa es hablar con todo el mundo y otra es hacer lo que todo el mundo quiere que tú hagas”. La frase, textualmente transcrita, no la dijo cualquiera. La pronunció hace unos días el presidente del gobierno de un estado de derecho presuntamente democrático. Y tampoco la dijo en su círculo de amigotes tras unas birras, la pronunció en Antena 3, cadena nacional y en prime time, es decir, delante del pueblo, delante precisamente de “todo el mundo”.
Mariano, tenemos que hablar. Para empezar, estar dispuesto a hablar con todo el mundo no es que sea un favor que le estás haciendo a nadie, es que se trata de tu trabajo, tu obligación y si me apuras, debería haberse convertido ya en tu credo, tu religión. Justamente para eso te contratamos los españoles. Así que te agradeceríamos que no lo esgrimieses como si fuese un don divino de estadista cada vez que se te pregunta.
Mariano, tenemos que hablar. Pero hablar de verdad. No me vale que nos digas que estás dispuesto a hablar siempre y cuando no sea sobre determinados temas. Gobernar es rectificar, decía Confucio. Y hablar con otro es ante todo escuchar, añadió un tal Quoist. Si sumamos el sentido de ambas frases, entenderás por qué tu disposición al diálogo no es más que una farsa, una mentira, bla bla bla de bienqueda, postureo electoral.
Un diálogo no es tal si una de las dos partes manifiesta abiertamente que jamás cambiará de opinión, si no lo inicia dispuesta a rectificar. El diálogo se transforma entonces en dos monólogos simultáneos y solapados, que desembocarán como mucho en un debate televisado entre dos tertulianos, pero jamás a un diálogo político con resultados tangibles y prácticos para el ciudadano. De ahí el triunfo de los partidos nuevos, de ahí que nos hayamos hartado de la gente que no se escucha, de ahí que estemos tan cansados del y tú más.
Y es que sobre todo, Mariano, tenemos que hablar porque en “hacer lo que todo el mundo quiere que tú hagas” consiste precisamente la esencia de la democracia. Ni siquiera hace falta que lo quiera todo el mundo. Basta con que lo quiera la mayoría de un parlamento, ya sea español, o catalán. Así que si no te sientas a hablar justamente sobre esos temas que evitas, ya no eres apto para tu puesto de trabajo, y francamente, tampoco lo es Mas. Los catalanes que no estuvimos ni a un lado ni al otro del plebisfail nos hemos sentido desamparados, refugiados ideológicos en nuestra propia casa, huérfanos de un diálogo del que sentirse orgullosos, ya no digamos de alguien que nos pueda representar.
Mariano, tenemos que hablar. O mejor dicho, si no lo has hecho hasta ahora déjalo, porque algo me dice que muy prontito ya nos vas escuchar.»
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Los verdaderos superhéroes no llevan ni capa ni antifaz ni los calzoncillos por fuera. Los verdaderos superhéroes apenas levantan un metro del suelo y llevan pañuelo, sonda, pulsera y bata.
Los verdaderos superhéroes luchan contra villanos normalmente muy chiquititos con nombres tan feos y tan odiosos como virus, síndrome, metástasis o enfermedad rara.
Ellos no vuelan, pero eso no significa que no tengan superpoderes.
Para empezar, tienen una fortaleza que ya nos gustaría a los mayores.
Pero es que tienen también la supersonrisa, que es la más contagiosa del mundo. Tienen el superabrazo que derrite a todo el que lo recibe. Tienen el supercariño, que es capaz de sacar lo mejor del interior de las personas.
Y como todos, los verdaderos superhéroes no están solos. A su lado siempre van sus supercompañeros. Sus superaliados.
Juntos lucharán contra la injusticia, contra el recorte, contra el politiqueo, contra la ignorancia, contra el olvido y la marginación.
Por eso, a vosotros, a los verdaderos superhéroes, van dedicadas estas palabras.
Puede que estéis librando la más injusta de las batallas, pero quiero que sepáis que esto no va a quedar así, esto no puede quedar así. Quiero que sepáis que aunque aún no seáis mayores, ya sois muy grandes.
Artículo publicado el domingo, 04 de Octubre de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«Paren máquinas. Ya tengo la solución. No se peleen más, que ya la tengo. Llevo una semana esperando alguien que se diese cuenta de lo evidente, pero como nadie con entidad lo dice, ya lo digo yo. Lo que hay que hacer no es desgajar Catalunya de España, esa opción ya está visto que no nos trae más que dolores de cabeza. Lo que hay que hacer es separar a Catalunya de sí misma. Como sucedió con Checoslovaquia en 1993, escindirse por dentro de forma pacífica y acordada, dando lugar a dos estados independientes pero la mar de amigos. Pues por qué vamos a ser nosotros menos, hagamos lo mismo aquí. Oye por qué no. Dos grandes y libres. Con un par de cops de falç.
Surgirá así una parte a la que llamaremos Cata. Allí habitarán en paz y armonía el 47% de los anteriormente conocidos como catalanes, ahora reconocidos como catans. Será un territorio irregular e inconexo, pero incluirá por ley el ábside de la Abadía de Montserrat, la Plaça Major de Vic, la sede social de la ANC, una acera por quincena de la Meridiana, el 3% de las propiedades de la familia Pujol, un Palau de la Música Catalana reconvertido en motel cuco de carretera y las 15 sedes embargadas de CDC. Cata, o La Cata, como la llamará Aznar en la intimidad, será una república independiente y como tal, sólo rendirá cuentas a Europa durante la emisión de Eurovisión y siempre y cuando sus vecinos les otorguen algún punto más que a Guayominí. Para qué investir un sólo President cuando puedes investir a cuatro o cinco, uno para cada día de la semana laboral. Que no te gusta la política del President de hoy, te esperas 24h y todo va a Mas. No es maravilloso. Yo es que soy de los que oposito los martes. Pues relájese el resto del tiempo, ¿un carquinyoli? La putada será al que le toque gobernar el lunes. Ni herencia recibida ni leches. Fijo que acaba imputado -perdón, investigado- y condenado hasta por mirarnos mal.
Los catans sólo verán noticias de TV3, con lo cual se ahorrarán tener que consumir series, novelas y en general cualquier contenido de ficción. Tampoco hará falta ni AVE ni corredor mediterráneo, pues el govern garantizará mil setecientos catorce castellers por cada peaje y una plantación de calçots en cada rotonda.
Todo será así de perfecto con el cambio de estatus. Y es que la otra parte, la nueva Luña, así, con una eñe bien grande y libre, que refleje su intención de seguir siendo española, tomará el testigo como décimo séptima Comunidad Autónoma del Reino de España y representará al otro 52% de los excatalanes. El nuevo territorio incluirá, entre otras plazas, las de toros, las partidas de mus, el balcón derecho del Ayuntamiento de Barcelona y los juzgados de primera instancia de Baqueira Beret. Los luñenses, además, se convertirán automáticamente y por decreto ley en los más solidarios del estado español. Donarán el 100% de sus ingresos a ciertas cuentas en Suiza, así como derecho de pernada para cada pubilla y un pamtomaca por cada 100.000 botiflers. El candidato para hacer de Superman sobre las vías de Rodalies será el que resulte ganador de un Talent Show llamado “Tu ERE me suena”. A los luñenses no se les permitirá estudiar ni mucho menos practicar su propia lengua a la luz del día, y para obtener el carné de identidad deberán tatuarse en el culo la frase “Recuerda que Luña no es una nación”. Se acabará con la pobreza energética de un plumazo en cuanto el Gobierno firme el almacén subterráneo de gas Castor II en unas condiciones tan ventajosas que nos las quitarán de las manos.
Los luñenses jamás confundirán platos con vasos, y se volverán adictos a los servicios informativos de Televisión Española, con lo cual enseguida quedarán deslumbrados por lo bien que marcha el país. La sanidad, el paro, así como el resto de problemas que puedan preocuparles, serán los que decida el Tribunal Constitucional, que dejará de disimular y a partir de ahora será elegido por primarias.
Por último, no se nos escape que un porcentaje de inadaptados nos veremos obligados a habitar la frontera entre Cata y Luña, en terreno siempre fronterizo, resbaladizo y pantanoso. Ante semejantes indeseables, señores de ambos lados, mano dura. Sin postre todas las noches. Y a dormir sobre plegatín sueco. Por chaqueteros. Por indecisos. Por cagaos.
Sí, ya sé, puede que esta solución un tanto absurda no garantizase la satisfacción del 100% de los implicados.
Pero bueno, estemos tranquilos, ahí están nuestros competentes políticos capaces de consensuar una que sí lo haga.»
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Te escribo desde tu habitación. Tal como la dejaste. Tal como te la vas a encontrar cuando vuelvas.
Bueno, ahora es un poco un trastero. Y sólo la usamos para hablar contigo. Desde tu silla. Desde tu ordenador.
La verdad que parece más pequeña ahora que no estás. Todo parece más pequeño ahora que no estás. Nos faltan tus libros. Tus cosas. Tu música. Tu ruido. Tú.
Mamá pasa por delante de tu puerta y aún no se atreve ni a mirar. Sigue haciéndonos tu plato favorito todos los sábados. Y aún está preocupada por si comes bien.
Papá le enseña tus fotos a todo el mundo, súper orgulloso. Les cuenta lo mucho que estás triunfando allí. Les dice que por fin reconocen tu talento. Aunque sepa mejor que nadie que si fuese por ti, jamás te habrías ido.
Y bueno, yo echo de menos hasta pelearme contigo. No tener que coger ningún avión para darte una colleja. Poder insultarte desde la otra punta del pasillo. Ocuparte el baño. Yo qué sé.
Te escribo desde tu habitación. Tal como la dejaste. Tal como te la vas a encontrar cuando vuelvas. Porque volverás, ¿verdad?
‘Al rincón’ vuelve para dar paso a dos nuevos invitados. Esta vez serán Paco Arcadio y Ágatha Ruiz de la Prada los que se sentarán para conversar con Risto Mejide.
En el segundo programa de la nueva temporada, Risto Mejide recibe la visita de Paco Arcadio y Ágatha Ruiz de la Prada. Paco Arcadio ha sido combatiente contra el Estado Islámico desde Siria e Irak en defensa de los kurdos durante seis meses. Por esta razón, la Audiencia Nacional le imputa por pertenencia a una organización terrorista, al tiempo que el Estado Islámico pide 150.000 dólares por su cabeza.
Paco Arcadio asegura que no es un terrorista y explica en AL RINCÓN sus vivencias y los motivos que le llevaron, con apenas 20 años, a hacer la maleta y marcharse. También cómo es la vida de alguien amenazado por Estado Islámico. Es la primera vez que Paco Arcadio pisa un plató de televisión.
Por su parte, la popular y llamativa diseñadora Ágatha Ruiz de la Prada explica en AL RINCÓN sus vivencias e interesantes anécdotas vividas con la reina Letizia Ortiz y la Casa Real, así como sus fricciones con la aristocracia española y el motivo al que se deben. También desvela que el día que el rey Juan Carlos abdicó llamó a Pedro J Ramírez para anunciárselo, y explicará qué le dijo éste.
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Artículo publicado el domingo, 27 de Septiembre de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«Éste es el nivel. Un presidente del gobierno que pretende dar lecciones descubriéndonos que un vaso es un vaso y un plato es un plato. Coño ahora lo veo, gracias presi. Los platos tienen fondo y los vasos culo. Y en el fondo, es justo por ahí por donde nos viene dando desde que ganó las elecciones, o mejor dicho, desde que el otro las perdió. Un presidente tautológico que a duras penas daría la talla como guionista de la primera temporada de Barrio Sésamo. Un presidente que por no saberse, no se sabe ni la ley del país que gobierna. Y lo que es peor, que cuando alguien se la recuerda, entra en bucle y sólo se le ocurre preguntar estupideces. ¿Y la europea?
Éste es el nivel. Un portavoz de ERC que cuelga por sorpresa una banderita independentista en el balcón del Ayuntamiento de Barcelona durante la celebración de la Fiesta Mayor de todos los barceloneses. Su homólogo del PP que se pelea con él por colgar una banderita española. Y todo un ministro del interior a quien no se le ocurre otra cosa que sacar la banderita de ETA a pasear. Iba a decir que me resultaba pornográfico, pero al menos la pornografía consigue excitarme. En este caso, lo único que siento es una profunda vergüenza propia y ajena.
Éste es el nivel. Que ya no es que haya corrupción, es que empiezo a pensar que nos la hemos ganado. Aún hay poca para la que debería haber. Poco nos pasa, que decía aquél. Antes de que existiera la corrupción, al corrupto le dimos el poder para serlo. Lo elegimos todos nosotros. Así que cuando siento vergüenza, la siento sobre todo por mí. Esto es lo que voté. Esto es lo que votamos todos. Aquí y allá. Nadie les exigió nada más. Y así nos luce el pelo.
Ya basta. A mí me han convencido. Si éste es el nivel, voto independencia. Ojo, y no porque me crea que vayan a ser más competentes. Ni mucho menos. Ni menos corruptos. Qué va. Ni siquiera porque crea que vayamos a estar mejor. Pero si no hay más que verles, hombre.
Primero, es por un tema de masa crítica. En caso de independencia, habrá menos como ellos tocando nuestro dinero. El de Catalunya y el de España. Y eso ya me está bien. Si se me va a caer la cara de vergüenza, al menos que lo haga por menos casos, ya ni siquiera pido que lo sea en proporción. Si me van a robar la cartera, que sea como mínimo en menor cantidad.
Segundo, porque si la banca no quiere la independencia y trata de disuadirnos, eso es que algo bueno debe de tener para nosotros. Como siempre, ellos saben algo que nosotros descubriremos de aquí unos años. La banca siempre gana. Mira Rato.
Tercero, también estoy harto de que no pase nada. Estos comicios no son unas autonómicas contra unas plebiscitarias, son los del inmovilismo contra la chapuza. Y entre quedarse quieto y cagarla, yo siempre he sido de los que prefieren pedir perdón. No te negaré que además me apetece liarla parda. Mi vena anarquista nihilista a veces se me pone al volante, qué le vamos a hacer. Y qué me dices de darle a todos estos el poder. Pasar de colgar banderitas en el ayuntamiento a colgarle al cuello todo un país. Hala, ahí la llevas.
Pero sobre todo, porque la torpe campaña del miedo jamás vencerá a cualquier ilusión, por ilusa que ésta sea. Y nadie, insisto, nadie, en estos más de diez años ha sido capaz de venderle a los catalanes un proyecto ilusionante o una simple actualización de la relación Catalunya-España. Ha llegado el momento de reventarlo todo. Volvamos a empezar, con lo que me gusta a mí una patada al tablero. Aunque el nuevo juego sea una mierda, dudo que sea peor que éste.
Ah, el argumento definitivo. No habría que volverse a encontrar con el Celta de Vigo en competición oficial.
Al carajo la jornada de reflexión. Yo ya he reflexionado. Ya, ya sé que mi decisión sólo cuenta un voto. Y también sé que no puedo obligar a nadie a seguir mis pasos. Dios me libre. Pero prefiero usar mi voto para quitarme de encima a Rajoy que seguir dándole excusas a la Generalitat. Y si al final encima no se consigue la independencia, poder dedicar el resto de mi vida a reprochárselo a Romeva, a Junqueras y sobre todo a Mas.
Si éste es el nivel, apártense que la liamos. Si éste es el nivel, apártense que me voto encima.»
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Publicado el miércoles, 23 de septiembre de 2015, en ElPeriódico.com.
«Los romanos lo tenían muy claro. Cui bono, cui prodest. Quién se beneficia. A quién ya le está bien. Pregúntate primero por el principal beneficiado y entenderás mejor los hechos. Y de eso parece no hablarse demasiado porque justo ahora no interesa, que estamos en campaña. Apártate que me tapas el mitin. ¿Un canapé?
Cada barbaridad, imprecisión e inexactitud esgrimida por un unionista fabrica más españofobia en Catalunya, y por tanto más votos para el procés. La inestabilidad nos llevará al precipicio de la desinversión. Al corralito. A los tanques. No se podrán pagar las pensiones. Fuera de la UE. Miedo. Caos. Paro. Terrorismo islamista. Los trenes de Franco. Que viene el coco. Bú.
Pero es que al otro lado tampoco se quedan mancos. Cada barbaridad, imprecisión e inexactitud esgrimidas por un independentista fabrica más catalanofobia en el resto de España, y por tanto más votos para el PP. España nos roba. Expolio fiscal. Maltrato. Dignidad. Orgullo. Desobediencia. Bú.
Quien no cabrea a nadie simplemente no existe. Otra prueba de lo que llamo Teorema de Crichton: si cuando hablas nadie se molesta, no has dicho absolutamente nada. Se insiste en el mensaje falaz de que los que aún apuestan por el diálogo llegan tarde. Eso es tan estúpido como decirle a Médicos Sin Fronteras o a la Cruz Roja que no acudan a las zonas de conflicto donde ha habido víctimas porque ya no se puede hacer nada.
Espero que Rajoy y Mas se feliciten en algún momento. Ambos se benefician mutuamente y sacan partido además del silencio de los moderados. Corderos que deciden no apoyar ni a un lobo ni al otro porque consideran que en este festín acabarán saciándose los de siempre. Corderos que tienen que aguantar cómo se les llama tibios, chaqueteros, ambiguos, o peor aún, cobardes.
Ojo que no todos los votantes moderados son iguales. Los hay, como mínimo, de tres tipos.
Están los moderados que se han creído los miedos de todos y no votarán por pánico a que se los confirmen. Ellos benefician a los exaltados dándoles más relevancia en las urnas de la que realmente tendrían si no fuese por su falta de valor.
Después están los moderados que han visto los sondeos y creen que su voto no va a cambiar nada, y por tanto hace tiempo que se desconectaron, que ya no creen que sean parte de este juego. Estos también benefician a las posiciones más radicales por su agnosticismo y desafección.
Y por último, están los moderados que aún creen que pueden hacer algo en las urnas, los que yo llamo radicalmente moderados. Una minoría que se resiste a ser silenciosa y que, si se acaban confirmando los sondeos, realmente lo será.
Al final, el cabreo siempre moverá el culo más y mejor que la moderación.
Y así nos va.»
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Quién soy yo para decirte que no vengas. Si yo en tu lugar haría lo mismo. Si mis hijos pasaran hambre. Si mi futuro estuviera tocado y hundido. Si en mi presente sólo hubiese conflicto y desolación.
Quién soy yo para decirte que no vengas. Si tu familia y la mía tienen exactamente el mismo número de cromosomas. Las mismas esperanzas. Los mismos miedos. Yo también pondría todo mi pasado en manos del primer desaprensivo que me sacara de ahí.
Quién soy yo para decirte que no vengas. Que te quedes en casa. Cuando ves que tus hijos no quieren ni convertirse en sus padres. Cuando ves que ni tus padres entienden qué haces todavía allí.
Quién soy yo para decirte que no vengas. Yo también lo arriesgaría todo. Cruzaría mares y fronteras y países. Y lo que hiciera falta.
Ya sé que no voy a disuadirte. Y tampoco lo pretendo. Que sepas que a este lado de las cosas, el futuro es un bien de consumo. Y los aranceles se cobran en vidas humanas.
Aquí hacemos ver que nos importas, mucho, si, pero sólo cuando nos molestas. Cuando nos tapas la playa y el sol. Cuando nos golpea tu imagen y se nos queda clavada en el alma para siempre.
Sí, ya sé que es vergonzoso. Y te pido perdón. Pero qué le voy a hacer, aparte de todo lo que no hago.
Pero quién soy yo para decirte que no vengas. Si lo único que hemos hecho por ti es hacer ver que no existes. Si lo único que sabemos de ti es un número cuando ya no estás.
‘Al Rincón’, estreno martes 22 de Septiembre a las 24:00h, en Antena 3.
Risto Mejide conversará esta noche con Miquel Iceta (PSC), Albert Rivera (Ciudadanos), Xavier García Albiol (PP), Raül Romeva (Junts pel Sí), David Fernández (CUP), Josep Antoni Duran i Lleida (Unió), y Lluís Rabell (Podemos).
Esta noche gran estreno de la nueva temporada de AL RINCÓN, el programa de conversaciones conducido por Risto Mejide. La noche del martes será el momento elegido para retomar el arte y juego de la conversación con decenas de invitados de las más diferentes profesiones y estilos de vida.
La segunda temporada arranca con un especial de las elecciones catalanas del 27 de septiembre. Los espectadores podrán descubrir todos los puntos de vista de la compleja realidad que conforman las siete fuerzas políticas catalanas más importantes de estos comicios. Una cita electoral que, por sus particularidades, es tan relevante para el presente y futuro de Cataluña y España. Risto Mejide entrevista a Miquel Iceta (PSC), Albert Rivera (Ciudadanos), Xavier García Albiol (PP), Raül Romeva (Junts pel Sí), David Fernández (CUP), Josep Antoni Duran i Lleida (Unió), y Lluís Rabell (Podemos).
Coproducido por AFTERSHARE.TV y Pulso TV (Grupo Secuoya), en esta nueva edición y más que nunca, el espectador conocerá de una manera muy diferente a las más destacadas personalidades de la política, la cultura, los negocios y el espectáculo en el programa con más personalidad y carácter de la televisión. AL RINCÓN contará con “más capítulos, más invitados, más verdades, más confesiones, más sorpresa, más duración y un nuevo plató que a nadie dejarán indiferentes”, explica Mejide, director de este espacio.
Tanto los candidatos a las elecciones como personalidades del mundo de la música, la moda o el deporte, así como también jóvenes con millones de seguidores irán AL RINCÓN del conocido publicista para reflexionar sobre el éxito, la fama y el fracaso. AL RINCÓN les invitará a repasar sus vidas para obtener, a cambio, reveladoras y nuevas formas de pensar y de vivir que sin duda sacudirán la conciencia de los espectadores.
La dirección y realización del programa prestan especial atención a registrar las reacciones no verbales de los invitados por su alto poder comunicativo. A la conversación que mantienen Risto y el invitado le sucede una segunda parte con la valoración de la experiencia por parte del invitado, que ofrecerá su visión y rememorará algunos de los momentos vividos.
Tal y como se crean castillos en el aire, en la arena o de naipes, AL RINCÓN es el castillo del siglo XXI. En un ambiente íntimo y solemne, Risto Mejide se llevará a los invitados fuera del espacio y el tiempo. Las conversaciones se desarrollarán, en esta ocasión, en un nuevo plató: un fascinante castillo donde todo es lo que parece; se trata de un castillo equipado con la más moderna tecnología, como fuego digital, drones con cámaras HD y candelabros con leds. Éste es un factor más que convierte a AL RINCÓN en el espacio de más personalidad por minuto emitido.
En su primera edición, AL RINCÓN contó con la presencia y revelaciones de invitados como el fundador de Podemos Juan Carlos Monedero, el ex banquero Mario Conde, los HombresG, los cantantes Dani Martín, Amaia Montero y Vanesa Martín, el portavoz del PP en Euskadi Borja Sémper, el piloto de fórmula 1 Carlos Sainz Jr, el presidente del Atlético de Madrid, Enrique Cerezo, Cristina Pedroche, Chicote, el youtuber ElRubius, la actriz porno Amarna Miller, el gurú económico Leopoldo Abadía, el presentador y humorista José Corbacho y el sacerdote y exorcista José Luis Fortea.
El espacio también cuenta con una fuerte presencia en redes sociales como Twitter y Facebook, donde ha conformado una gran comunidad de más de 30.000 seguidores. Sin ir más lejos, uno de los vídeos subido a YouTube desde la cuenta de Antena 3 supera hoy los dos millones de reproducciones.
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Artículo publicado el domingo, 20 de Septiembre de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«Mía. Sólo mía. Miísima. Más mía no puedes ser. Y no porque yo te lo diga, sino porque así lo has decidido tú.
Mía. Sólo mía. Miísima. Esa mía tan tuya de la que me he enamorado. Esa tuya tan nuestra que ahora siento sólo mía. Pero no es un mía de tenerte aquí atada conmigo. Es un mía que nada tiene que ver con la posesión. Porque contigo he aprendido que con la puerta abierta nadie se va. Porque contigo ya no soy lugar, sino destino. Porque mi máxima aspiración es convertirme en tu hogar, ese sitio al que siempre quieras volver. Aún cuando en la planta de tus pies traigas arena de otro mar. Mira que me lo advertí.
Mía. Sólo mía. Miísima y ya está. Si quieres a alguien, no es que lo dejes libre, es que lo quieres ver volando cada vez más alto, cada vez más lejos, más allá. Por eso, siempre que vuelves a mí lo haces no sólo porque quieres, también porque necesitas que te vuelva a atrapar. Sabiendo los dos que esta conquista se renueva cada vez que nos volvamos a encontrar. Esto que te ofrezco es de todo menos una prisión dorada. La única jaula ahora ya son los demás. Donde perdemos aliento, donde se nos va el aire, es en la ausencia del otro. Aquí más pura la luna brilla y se respira mejor.
Mía. Miísima. Más que mía y de verdad. Mía porque por mucho que te tenga, jamás te dejas poseer del todo. Porque te revuelves, porque te rebelas, porque te vas. Siempre que estás volviendo es porque te vas. Y está bien que así sea, está bien que sea yo quien te tenga que esperar. Yo que me había creído que jamás sería celoso. Hasta que hubo algo que temí perder, algo tan valioso, algo tan de verdad. Y a estas alturas de mi partido me descubro sufriendo cada vez que ya no estás. Este Otelo ya se deja de hostias. Esta Desdémona es de almas tomar.
No me malinterpretes, no es que tema que les gustes a otros, ni que ellos te puedan gustar. Sería lo lógico que les pasara, cualquier otra cosa sería poco normal. Si es justo lo que me ocurrió a mí al verte. Cómo no les va a ocurrir a ellos, cómo les voy yo a culpar. Y a ti aún menos, si lo que me apasionó de ti desde el principio es que fueras un arma de seducción pasiva, que me volvieras loco sin prácticamente pestañear.
Tampoco es que tema que me dejes, porque eso ya lo tengo asumido. Cada día despierto con la angustia de que ése es el día en que te vas a dar cuenta realmente de con quién estás. Es una sensación con la que me estoy acostumbrando a desayunar. Y cuando llega la noche y no ha ocurrido pienso en el regalo que el destino me ha hecho, dejándome disfrutarte 24 horas más.
Y es que no sé si lo he dicho, pero mía. Toelrrato. Toeldía. Ya.
Que conste que esta pérdida de control nada tiene que ver con querer recuperarlo, nada más lejos de la realidad. El control se lo dejo a los que no entiendan nada. A los que más que disfrutar una relación, la pretendan asfixiar. La taxidermia es la ausencia de toda vida y todo vuelo, la muerte de la belleza para enterrarla en una vitrina, el fin de las cosas por las que merece la pena respirar. Ojalá todo el mundo pudiese vivir un solo día lo que hemos vivido hasta ahora. Yo, si un día acabamos, que sepas que será lo mejor para ti. Porque jamás te merecí del todo. Porque hay tanta gente mejor que yo, que jamás me creí del todo que fueras mía.
Pero hoy sí.
Hoy soy mía y eres tuyo.
Hoy hacemos uno y cada uno de nosotros se multiplica por dos.
Es lo que tiene ser mía, tan tuya y tan de nosotros.
Que para escribirte, describirte y prescribirte ya no me hace falta ni siquiera la palabra amor.»
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Publicado el miércoles, 16 de septiembre de 2015, en ElPeriódico.com.
«Nadie ha visto al pequeño Aylan yaciendo en la playa. Hemos visto su foto. Nadie ha visto a la indeseable Petra László poniéndole la zancadilla a un padre que trataba de entrar en Europa con su hijo a cuestas. Lo hemos visto todos en un vídeo. Nadie asiste a la tortura de Rompesuelas en Tordesillas. Salvo cuando los defensores de los animales logran su objetivo y consiguen grabarlo.
Hasta las peores atrocidades que últimamente se asoman a nosotros a través de cualquier medio, nos llegan siempre gracias a que un objetivo estuvo allí para contarlo. Es decir, no es cierto que no lo viese nadie. Al final, hubo alguien allí que decidió tomar su móvil o su cámara y enseñárnoslo. Si ese alguien nos lo hubiera explicado sin imágenes, seguramente nada habría pasado más allá de la mera tragedia anecdótica. Porque en una sociedad que vive tras la pantalla, lo que no se ve, no existe. Porque hay situaciones tan difíciles de trasladar que no se logra ni con mil palabras. Y porque la empatía es más limitada cuanto mayor es el esperpento de lo vivido. El Estado Islámico no graba cada ejecución sólo para que quede constancia. La graba para que duela más.
La propia palabra es engañosa: instantánea. Creemos que somos nosotros los que estamos capturando el instante, cuando lo que está ocurriendo es todo lo contrario. El instante nos está atrapando a nosotros, nos está secuestrando la retina como rehén y en algún momento pedirá nuestro compromiso como rescate.
Y es que es precisamente la difusión de esos dolorosos impactos los que nos mueven a la acción. Esas imágenes nos golpean, nos contagian, nos conminan a no quedarnos impasibles. O al menos lo consiguen con algunos. Europa mueve el culo ante el drama humanitario. La periodista macabra es fulminantemente despedida. Y el Toro de la Vega… bueno el Toro de la Vega continúa igual.
Moraleja. Paradójicamente, si quieres que una realidad cambie, inmortalízala. Hoy nos hemos bajado todos la nueva versión de luz y taquígrafos, y se llama móvil y/o cámara. Es lo que yo llamo el Efecto Camarga.
Por eso me da entre gracia y pena que los informativos sigan llamando videoaficionado al que nos presta sus ojos en forma de píxeles cuando encima lo hace por amor al arte. Supongo que lo hacen para diferenciarlo del periodista o cámara profesional. Pero nada más lejos de la realidad. Ni son aficionados al vídeo ni son menos que los que cobran por ello. Me parece una palabra tan absurda y obsoleta como internauta. Pero en fin. Ellos sabrán.
El caso es que no es lo mismo oír que haberlo visto. No es lo mismo conocer que estar ahí. No es lo mismo escuchar cada día lo horrendos que aún somos como sociedad, que hacerse un selfie.»
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Artículo publicado el domingo, 13 de Septiembre de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«Soy indepe. Mira, me acabo de dar cuenta. Estaba peinándome las cejas -lo único que aún puedo peinarme con fruición- cuando de pronto he sentido una necesidad visceral de separarme para siempre de unos cuantos indeseables. Yo sí que me voy a montar unas plebiscitarias. Ni tercera vía ni leches, ciao pescao.
Soy indepe. Pero un tipo de indepe que no tiene representación parlamentaria, me temo.
Yo perdónenme pero no he llegado a plantearme una secesión del resto de catalanes. Ni del resto de españoles. Ni del resto de europeos. Quiero la independencia, para empezar, sólo de los idiotas. Sí, es cierto que corro el riesgo de ser el primero, por eso, antes de autoinculparme, especifico: quiero la independencia de todos los idiotas que -como mínimo- sean más idiotas que yo. Que serán pocos, pensarás. Sí, sí, pero qué apostamos a que algún cargo importante cae. O alguna indeseable tipo Petra László.
Soy indepe porque es verdad, me gustaría perder de vista para siempre a ilustres españoles. Los Bárcenas, los Rato, los Urdangarín, los Fabra, los Matas, los Blesa, los Granados, los Chaves, los Griñán, oigan quédenselos todos, va por ustedes. Imputados, acusados, condenados, me aburren tan presuntamente, que me los pone todos para llevar.
Soy indepe. Pero un indepe aún más radical que los que promulgan la independencia. Y es que quiero perder también de vista a toda la familia Pujol. Y a cada sede embargada de CDC. Y a Teyco y al 3%. A Fèlix Millet. A la pésima gestión de la Generalitat durante estos últimos años en materia de Sanidad y Educación -ambas transferidas-. Y a todos los que aplauden una deficiente administración -insisto- transferida y nos quieren hacer comulgar con que solos nos lo guisaríamos mejor.
Yo no sé quién inventó eso de que España nos roba. Lo que sí sé es que algunos españoles y catalanes nos están robando mucho más. Nos están robando la confianza. Nos están robando una inocencia que jamás debimos perder. Nos están robando la paz, el seny, ese pragmatismo tan catalán. La tranquilidad de ir por el mundo sin pedir perdón por no pensar como quien nos gobierna.
También soy indepe porque detesto a la gente que está tan por encima del bien y del mal que se cree que soy aún más imbécil de lo que soy. Por eso me gustaría separarme de Mas, sí, pero también de Montoro. Soy indepe de las cifras de uno y otro bando. Mentirosos todos, que saben perfectamente que calcular el déficit fiscal es como medir a qué huelen las nubes zum zum. Mandangas más mamandurrias igual a expolio fiscal. Soy indepe de un expresidente del Gobierno y de un Ministro de Defensa que ya no es que no sepan seducir, sino que encima se dedican a ofender.
Llévense también a TV3 y a Televisión Española. No quiero pagar medios públicos flagrantemente propagandísticos y que censuran a sus propios ciudadanos sólo por el hecho de no pensar igual. Pero también diarios como el ABC, que señalan públicamente a los deportistas por ideología política. De regalo me podrían independizar de los que chillan, de los violentos y de los medios que citaron mi artículo de la semana pasada y tan sólo entrecomillaron la parte del dedo en el culo, señuelo puesto con toda intención para detectar manipuladores de manual. Ahí va el anzuelo de esta semana: ya os lo podéis sacar. Hala, ahí tenéis vuestra dosis semanal para seguir intoxicando. La manipulación informativa es la forma que tienen algunos medios de llamarnos idiotas en nuestra puñetera cara. Así que volveríamos al punto uno. Si no es porque los independizaría a ellos antes que a todos.
Y ya puestos, soy indepe de las grasas saturadas. De las películas de Van Damme. Y del reggaeton por favor. No puedo más.
A mí llámenme cuando refunden esta nación desde cero. Esto hay que ponerlo patas arriba ya. Una nación en la que mande la gente decente. La gente honrada. Gente cuyo único partido político se llame llegar a fin de mes. Una nación gobernada por y para gente que hoy no hace más que deslomarse para pagar los excesos de banqueros y políticos mientras le crujen a impuestos y multas, porque le han dicho que tenía que apretarse el cinturón, o peor aún, que ya está aquí la recuperación, que cómo es que no la ve.
Ya, ya sé que todo eso es imposible. Que lo más fácil es que me largue yo. Pero eso no puedo hacerlo, compréndanlo. No quisiera regalarle semejante alegría a más de uno. Además, a santo de qué me tengo que ir, que se vayan ellos, que yo adoro mi tierra.
Así que nada, toca quedarse y aguantar.
La tercera vía ahora me entero que era rectal.»
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Publicado el miércoles, 9 de septiembre de 2015, en ElPeriódico.com.
«Yo no tengo ni idea. Pero si la tuviera, tampoco podría añadir mucho sobre el presunto asesino de Laura del Hoyo y Marina Okarynska, el recientemente extraditado Sergio Morate. Tan sólo que si al final es culpable, ojalá pague lo antes posible por semejante atrocidad.
Ahora bien, me ha llamado mucho la atención un detalle que, una vez dejado el doble crimen en manos de quien lo tenga que juzgar, me parece relevante en el mundo en el que nos movemos como consumidores, como espectadores y como ciudadanos. Habrá quien piense que estoy banalizando un terrible homicidio, y habrá quien entienda lo que quiero decir.
Durante varias semanas hemos asistido a las primeras imágenes de ese individuo arrestado en Rumanía y ataviado con una gorra que no lucía cualquier estampado, sino el logotipo de una marca de ropa deportiva de sobra conocida por todos, pero que para no hacerle publicidad gratuita, diremos que tiene tres bandas. En todos los informativos. A todas horas.
Y ahí se me han abierto varios interrogantes. El primero, qué culpa tiene esa marca de estar ahí. Seguramente ninguna. Habrá hecho cosas bien y cosas mal, como todas las empresas, pero estoy casi seguro de que no participó en ese crimen. Por contra, creo que jamás en su historia había conseguido tantos impactos televisivos en un mes en España, y ha tenido que ser justo sobre la cabeza del presunto homicida.
El segundo, qué derecho tendría esa marca a que le quitaran la gorra a Morate. A negarse a salir en esas imágenes. Y sobre todo, a no permitir asociar sus valores a los de ese individuo.
Tercer interrogante, cómo afectará esta nefasta campaña televisiva a los consumidores de la marca, entre los que me incluyo. Cómo nos sentiremos la próxima vez que nos encontremos en una tienda ante una prenda con su logotipo.
Y por último, el más difícil de contestar. Por qué los medios de comunicación que viven de marcas comerciales como ésa no han reparado en ello. O si lo han hecho, por qué les ha dado igual. Por qué no se le ofrece algún tipo de compensación, una contracampaña.
En las primeras imágenes que nos llegaron, además de gorra, Morate lucía una camiseta con un enorme logotipo de un felino rampante que… vamos, de Puma. Y las estuvimos contemplando durante varios días. En todos los informativos. A todas horas.
Por eso hoy, quizás para poner a prueba mi libertad de opinión en esta columna, quisiera romper dos lanzas, una por Adidas y otra por Puma. Dos marcas que nacieron de un desencuentro entre dos personas que se habían querido, y sin embargo supieron demostrarnos que siempre existe otra manera de resolver las diferencias en la que todos salimos ganando.»
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Artículo publicado el domingo, 6 de Septiembre de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«Los hechos ocurrían el pasado miércoles a media mañana. Yo andaba por Madrid, trabajando o más bien disimulando mi depresión post vacacional, cuando de pronto me entró un tuit de Quim Monzó. Y digo me entró porque fue algo así como un siroco o una colonoscopia, inesperado y turbador, procedente de un sitio que no te esperas y con un resultado que tampoco tenías previsto, ni en fondo ni en forma.
“Fíjate qué ramo me ha dibujado Ferreres para ti, Risto Mejide. ¿Vienes a la Meridiana el 11S? #QuedesConvidART @Araeslhora”. El mensaje iba acompañado de una sutil ilustración en la que Quim me hacía entrega de un ramo de rosas rojas y amarillas coronadas por la bandera estelada, mientras ocupábamos sendos lados de un sofá.
Conozco a Quim Monzó de haberle saludado un par de veces. Considero que han sido siempre encuentros cordiales e interesantes. En Twitter hemos mantenido una curiosa historia de seguirnos y dejarnos de seguir que algún día espero poder comentar con él en persona. Obviamente lo conozco más por sus libros y artículos. Admiro y he admirado siempre su mala leche, su ironía y su capacidad de generar puntos de vista imprevisibles. Así que no debería haberme sorprendido esta vez. Y sin embargo lo hizo.
Por un momento pensé en agradecer la cortesía de haber pensado en mí. De tender un puente hacia un don nadie como yo. Pero enseguida me contuve. Y menos mal que lo hice, porque comprobé que formaba parte de una estrategia. De un plan. Y que había sido víctima del mismo. Igual que los hermanos Pau y Marc Gasol, Julia Otero y alguno más.
No estamos hablando de invitar a la gente que te apetece. Estamos hablando de phishing político. Y por eso, estimado Quim, lamento mucho decirte que es el momento de declinART.
Es el momento de declinART. Una invitación pública deja de ser una invitación. Una invitación pública es una campaña. Un uso ilegítimo del nombre de otro para mandar un mensaje a los que nos miran. Escudada tras una presunta formalidad, disfrazada de acto generoso y educado, la intención no es otra que la de buscar el barullo polémico de una aceptación o un rechazo. Y hoy, de mí, no vas a obtener ni lo uno ni lo otro, sino simplemente una amable declinación.
Es el momento de declinART. Y mira que me hubiera encantado comprobar de primera mano lo que se cocía ahí este 11S, como he hecho otras veces, pero tu @Araeslhora ha confirmado mis peores temores: esto no va de incluirse, sino de definirse políticamente. Y mientras el voto sea secreto, cualquier empujón para definir tu filia política puede ser considerada no sé si violencia ideológica, pero sí desde luego moral. Y de muy mal gusto, también.
Es el momento de declinART. Yo siempre me he posicionado cuando y donde he querido, jamás cuando otros me han obligado a hacerlo. Le tengo alergia a la imposición. Me molesta soberanamente que se me utilice y que se me obligue a salir del armario, de la cómoda o de dondequiera que me haya dado la gana meterme. Que cada cual se acueste con quien quiera. En la cama y en las urnas, también. Y que lo haga público cuando y donde le dé por ahí, jamás cuando le empujen a hacerlo. Por eso, cuando alguien me apunta con el dedo para forzarme a tomar partido, mi reacción suele ser la de negarme y sobre todo, preguntarme el porqué. No nos señaléis, rezaba Enric Hernández. Meteos el dedo en el culo, añado yo.
Es el momento de declinART. Pretendo seguir leyéndote a ti y a tantos otros con la distancia necesaria hacia las ideas que compartimos y las que no. Y sobre todo pretendo olvidarme lo antes posible de este episodio, que deja en evidencia que incluso las personas más inteligentes pueden cometer una estupidez.
Que soy catalán nadie lo puede poner en duda.
Que no puedo ni siquiera agradecerte esta invitación, también.»
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Publicado el miércoles, 2 de septiembre de 2015, en ElPeriódico.com.
«Yo no tengo ni idea. Pero si la tuviera, no podría hablar de “casos” de corrupción. En un país con un 20% de economía sumergida, más del doble que Francia, Alemania o Reino Unido. Un país en el que de los casi 14 millones de contratos que se realizaron durante el último año, sólo el 2% fueron colocados por el INEM y la inmensa mayoría ocurrieron gracias a algún tipo de contacto, llámalo conocido, llámalo enchufe. Un país prácticamente líder mundial en piratería, sólo en 2014 nos bajamos ilegalmente la cifra récord de 4.455 millones de contenidos digitales, o lo que es lo mismo, 23.265 millones de euros. Y en un país en el que la evasión y fraude fiscal alcanzan cotas de PIB de ciudad estado.
Aquí no hay casos. Qué va. Esto ya es un Estado de Corrupción. Estamos a medio minuto de que la noticia sea algún caso de honradez. La corrupción no es que esté a la orden del día, es que está instalada en nuestro ADN, yo lo llamo cromosoma $. La picaresca no siguió el cauce del río Tormes, sino que acabó inundando todo el puñetero país. Hoy los españoles llevamos un presunto delincuente dentro, un espabilao. Hoy todos llevamos un Ratito. Y los catalanes, además, un Pujolet o mejor aún, un Millet. Paseamos impunemente por las calles y playas, igual que ellos, pero sin yate.
Y es que hay que diferenciar la calidad y la cantidad del dinero estafado. La cantidad depende de las horas de vuelo, y la calidad viene determinada por su procedencia: no es lo mismo el dinero público que el privado. El público tiene que rendir cuentas necesariamente ante todos los españoles. El privado, sólo ante sus accionistas. Y ambos, no lo olvidemos, ante la justicia. Una justicia que, desbordada, hipotecada y politizada, perdona tus faltas, archiva tus casos y reduce tus multas en cuanto en vez de ciudadana te llamas infanta.
A pesar de ello, me indignan profundamente aquellos que intentan convencernos de que justo por eso los políticos son nuestros representantes. Porque encarnan lo mejor y lo peor de nosotros. Pues oiga, no.
Yo si le doy a alguien mi voto y/o mis impuestos, exijo que ese alguien sea mejor que yo. Que me represente, sí, pero ejemplarmente, a la manera de Gomá.
Verdad que no enviamos a las Olimpiadas al españolito medio, calvito, cervecero y barrigón, al que paga el gimnasio pero jamás va. A que no. Enviamos a aquellos que han demostrado su excelencia, han pasado un duro proceso de selección y encarnan los valores que nos gustaría tener: sacrificio, perseverancia, determinación.
Las federaciones deportivas hacen lo que deberían haber hecho los partidos políticos: seleccionar a los más válidos para que defiendan el bien común.
Claro que debiéndole más de 200 millones de euros sólo a los bancos, es normal que los partidos hagan de todo, menos eso. Al fin y al cabo, Rato presidió un gran banco, y usted no.»
Artículo publicado el domingo, 26 de Julio de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«A la vida hay que exigirle mucho. A la vida hay que exigirle bien. Porque no te preocupes que ella ya se ocupará de exigirte a ti cuando menos te lo esperes y por la razón más insospechada. Un día sales de casa y búm. Un día vuelves de un chequeo rutinario y zas. Un día coges el coche y pam. Es siempre más tarde de lo que te crees. Cualquier día te cambian las reglas de este juego al que llamamos vida, y lo hacen sin que nadie te pida permiso y sin avisar. Así que plantéatelo ahora o atente a las consecuencias. Porque puede que jamás exista un espérate, porque puede que para ti no haya previsto un después.
Por eso, yo exijo. Exijo sentir cosas todos los días. Buenas, malas y regulares. Todas y cada una de ellas. Me da igual. Miedo, asco, rabia, ira, sorpresa, alegría y tristeza. Porque un día sin emociones es un día perdido. Y porque ahí donde la emoción manda, es siempre donde ocurren las cosas, es donde yo exijo estar.
Yo exijo. Exijo no pasar ni un sólo día sin estar enamorado. No hablo de estar acomodado. Ni de dejarme simplemente llevar por la inercia. No. Exijo mariposas todos los días. Y exijo también a alguien a mi lado que las quiera mantener más allá de lo razonable, más allá de lo racional. Alguien que esté dispuesta a dejarse la vida en el intento. Y que quiera casarse cada día conmigo. Y que lo demuestre en cada tempestad. Exijo que se lo curre tanto o más que yo. Y si no, no me vale la pena ni el simple hecho ya no de estar en pareja, sino de respirar. Ah y una cosa más. Exijo que la prudencia se tome vacaciones eternas conmigo. Porque jamás me ha garantizado nada el hecho de ir poco a poco. Ni me ha hecho más feliz. Exijo que deponga sus armas hasta que me asegure que mientras yo sea prudente, nada de lo que me gusta se va a terminar.
Yo exijo. Exijo viajar hasta que el cuerpo aguante. Cada rincón del planeta esconde algo o alguien que tiene algo que enseñarme, cada kilómetro recorrido es otra lección de la que aprender. Soy consciente de que hay casi doscientos países en el mundo, y que yo habré visto siempre muy pocos, con mucha suerte llegaré a conocer la mitad. Y sobre todo, lo más importante, habré estado siempre en menos de los que visité. Un destino es una oportunidad para reencontrarse. Un hogar es donde vacías tus maletas. Y un origen es donde dejas que crezcan los recuerdos. Por eso, por mucho que te alejes, ellos se crecen más.
Yo no exijo un trabajo, exijo dejar de tener las sensación de trabajar. Porque es entonces cuando te estás dedicando a lo que realmente te gusta. Porque es entonces cuando realmente puedes llegar a ser bueno, o como mínimo, a poderlo disfrutar. Cuando el ocio deja de ser la negación del negocio. Cuando los lunes dejan de ser un suplicio, para convertirse en el único día de la semana al que quieres llegar. Lo antes posible, o sea, ya. No concibo ni un sólo día de mi existencia dedicado a algo que no merezca mi tiempo, mi vida, mi sacrificio, mi dedicación profesional.
Pero es que yo exijo también conversaciones. Conocer gente que me aporte algo interesante. Dejar de perder el tiempo con historias tóxicas y desgastadas. Exijo una vida sin capullos, sin mediocres, sin gilipollas, que ya tengo bastante conmigo. Y ponerme a sumar. Siempre sumar. Cada vez me queda menos tiempo para desperdiciar. Así que me he vuelto muy exigente con el tiempo que le dedico a cualquier prójimo. No porque no lo merezcan, o porque yo me crea especial. No tiene nada que ver con eso. Sino con la sensación de unicidad, de que esto que puedo vivir hoy tiene fecha de caducidad. Cada minuto que te dedico, se lo estoy quitando a los demás. Así que me tiene que valer la pena. Algo me tiene que aportar. Dejarse de tonterías e ir al grano. No es una pose. Es una obsesión por aprovechar cada oportunidad.
Y ya puestos a exigir, yo exijo luz de luna. Como Chavela. Pero no sólo para mis noches tristes. Para las alegres, también. Y exijo que el sol vuelva a salir por donde quiera. Porque si sale siempre por el mismo sitio, te juro que pillo la pistola de Saza y me lío a tiros como él.
Yo le exijo todo esto a la vida.
Y lo más importante, como sé que no está en sus planes proporcionármelo, no pienso quedarme de brazos cruzados esperando a que me lo facilite.
Lo pienso ir a buscar.»
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En el último programa de la temporada, Risto Mejide no pudo evitar declarar su amor a la cantante Vanesa Martín, quien poco después admitió que cuando conoció al presentador, éste le pareció «inquietante en el buen sentido». Los fans del programa han escogido esta confesión como el mejor momento de Risto en la primera temporada de ‘Al rincón de pensar’, obteniendo 2178 votos. Conoce el resto de votaciones.
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Artículo publicado el domingo, 19 de Julio de 2015, en ElPeriódico.com.
Il·lustració de Leonard Beard.
«Odio la playa. Con todas mis fuerzas. No puedo con ella. La arena pegada, el calor sofocante, el olor a pies y a sudor ajeno, la masificación, el ruido, las pelotas de plástico, las sombrillas, las colillas, las señoras que gritan, los señores que fuman, las botellas de plástico, y que el único remedio sea meterte en el agua del mar consciente de que las ballenas expulsan 1350 litros de semen fuera de su pareja en cada eyaculación o más de 970 litros de orina en un solo día, y aún que eso es aportación natural, como si fuese lo más contaminante que se llega a verter.
Eso sí, respeto muchísimo que a la gente le guste meterse ahí. No voy a tratar de convencerles. El problema viene cuando espero el mismo respeto de vuelta. Y especialmente en este país.
Conforme se acercan los días del verano y la gente empieza a comprar números para el melanoma, mi piel da evidencias de que algo no va según lo previsto, lo que es bueno, lo que debería ser, y es entonces cuando empiezan las preguntas incómodas. ¿Estás bien? Se te ve paliducho. ¿Te lo has hecho mirar? Ah, que no te gusta la playa, ¿y por qué? Pero si es genial… Eso es que no has encontrado tu playa…
Y ahí ando todos los años sin excepción tratando de justificar por qué no me gusta lo que no me gusta, como si fuese un apestado, alguien a quien hay que tenerle lástima u otorgarle urgentemente una subvención. Me ocurre lo mismo que con los fines de año, verbenas y otras fiestas de guardar. Momentos en los que no es que tengas que pasártelo bien haciendo lo que quieras, no, es que tienes que salir de fiesta sí o sí. Momentos en los que la forma pasa por encima del contenido, momentos en los que el cómo importa más que el qué.
Siempre hay quien te dice que entonces te metas en una piscina. Pero es gente que no entiende nada, el problema no está sólo en el dónde, sino en el qué. Pasarte horas al sol es, junto a picarse los genitales con un punzón de hielo o presentarse de candidato en UPyD, una de las torturas más improductivas y estúpidas que se me ocurren hoy por hoy.
Por más que me pongo, no lo consigo. Estoy unos minutos y enseguida tengo la sensación de perder el tiempo. Cojo un libro. Intento leer. No hay postura más incómoda que la del lector lagarto. Se te duerme la mano tratando de taparte el sol mientras la otra intenta que no se te pase la página por culpa del viento. Brisa marina, perdón. Y ya no digamos si el ejemplar tiene más de 400 páginas, como me suele ocurrir con los que me gustan. Me doy la vuelta. Pero mi columna vertebral retorcida en posición cobra tiene un límite y sobre todo un umbral de dolor. Paso al periódico, que aunque sea más liviano, parece desmontarse más fácilmente con el calor. Ah entonces recurre a la tableta. Claro, cuando inventen la pantalla que no requiera dejarte la retina en intentar ver algo bajo la luz del sol. Nada, me pongo nervioso y acabo siempre intimando más de la cuenta con el tipo del chiringuito. Dios salve los chiringuitos.
Pues oiga, no. Yo odio la playa en verano. Y ya está. Especialmente en verano. Porque me gusta la playa en invierno, eso sí. Pasear por la orilla bien abrigado es de las cosas más bellas que se puede hacer. Y una buena chimenea con vistas al mar. Insuperable.
Porque no sé si ha quedado claro que odio la playa. Pues no vayas, pensarás. Ya, pero entonces tengo que aguantar la exclusión social desde la montaña. Píllate un barco. Te lo regalo, yo me mareo. Y además, por qué. Porque en verano hay que estar en el mar sí o sí. Porque si no, no eres persona, puede que hasta te retiren el carné de ciudadano español o catalán o barcelonés o lo que seamos a estas alturas ya.
Me encanta Barcelona, pero no soporto que lo primero que me digan sea siempre que es una maravilla porque tenemos el mar al lado. Pues no.
A mí me encanta Barcelona a pesar de su playa.
Especialmente ahora.
Especialmente ya.»
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Cristina Pedroche, Alberto Chicote, Amaia Montero, Dani Martín, entre otros, se sientan frente a Risto Mejide en el programa ‘Al rincón de pensar’.
Los domingos a partir de las 21:30 horas, podrás ver cómo el publicista y presentador conversa con diferentes personajes de la actualidad española. Los invitados tendrán una charla sin haber mantenidio ningún contacto previo con Risto. Además, el invitado tendrá derecho a réplica y decir qué le ha parecido la charla.
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«Pí. Pí. Pí. En un auto nuevo. Pí. Pí. Pí. Pero no me importa. Pí. Pí. Pí. Porque llevo torta. Pí. Pí. Pí. Si tienes más de 30 años, trata de leer estas líneas sin canturrearlas. Y si tienes menos, búscalas en Google o mejor aún, en Youtube. La he cambiado un poco, sí.
Risto Mejide 
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